Die Wahrheit ist, man hat mir nichts getan. Ich darf schon lang in keiner Zeitung schreiben,
Die Mutter darf noch in der Wohnung bleiben. Die Wahrheit ist, man hat mir nichts getan.

Der Greisler schneidet mir den Schinken an und dankt mir, wenn ich ihn bezahle, kindlich;
Wovon ich leben werd, ist unerfindlich. Die Wahrheit ist, man hat mir nichts getan.

Ich fahr wie früher mit der Straßenbahn und gehe unbehelligt durch die Gassen;
Ich weiß bloß nicht, ob sie mich gehen lassen. Die Wahrheit ist, man hat mir nichts getan.

Es öffnet sich in mir kein Land die Bahn, ich kann mich nicht von selbst von hinnen heben:
Ich habe einfach keinen Raum zum Leben. Die Wahrheit ist, man hat mir nichts getan.

Mein Leben war nichts als ein langes Verlieren, ich wuchs auf dem Dorf mehr als lässig heran;
Doch statt zu studieren hieß bald es marschieren zur Front, halb noch Kind und halb schon ein Mann.
Mir ward das Gesicht in Wolhynien zerschossen, das Blut strömte süß und gerann mir im Mund;
Ich trieb nach dem Krieg mich herum in den Gossen und ward davon nie mehr so richtig gesund.

Das Leben ging schwerer und leiser, und alles, was war, schien ein Traum;
Doch draußen am Kreuzweg, ein Weiser, glomm rot noch der Vogelbeerbaum. [...]

Heute feg ich den Rost und spül Teller und Tassen, einschrumpft mir der Mutterlaut schluchzend im Mund;
Wie tief wird das Leben mich sinken noch lassen, was leb ich, was geh ich nicht endlich zu Grund?

Das Leben geht niedrer und leiser, und alles, was war, scheint ein Traum;
Doch draußen vorm Fenster, ein Weiser, gleißt rot noch der Vogelbeerbaum.

Als mein Liebster seinen Ranzen schnallte und von mir zu den Soldaten ging,
Bogen wir vom Bahnhof noch ins alte Erlenholz ein, das uns schön umfing.
Durch die Stauden glommen Mohn und Rade, aus dem Korn her und der Kuckuck rief;
Ach wie ist es schade, ewig schade, das mein Freund nicht damals mit mir schlief!

Aus den Lüften lernte er zu zielen, und mich rief man zum Granatendrehn;
Und ich war oft müd', und mit so vielen war es leicht, am Abend auszugehn.
Oft nahm ich sein Bild nachts aus der Lade und wie plagte ich mich mit dem Brief;
Ach wie ist es schade, ewig schade, dass mein Freund nicht damals mit mir schlief!

Morgen wird mein armer Liebster kommen und von mir wird er nun nimmer gehn,
Denn sie haben ihm ein Bein genommen und ich hab derweil zuviel gesehn.
Wie das Dunkel, das um Mohn und Rade floss, ist nimmer eine Nacht so tief;
Ach wie ist es schade, ewig schade, dass mein Freund nicht damals mit mir schlief!

Ich habe zu viel und zu gerne gelesen, ich hab mich bewegt wie auf ebener Bahn,
Ich bin all die Jahre zu sicher gewesen, ich habe mein Lebtag zu wenig getan.

Ich bin viel zu selten ins Grüne gegangen, ich habe bei Schmerzen zu viel oft gestöhnt,
Ich habe zu sehr an den Dingen gehangen, ich hab mich zu sehr an mein Tagwerk gewöhnt.

Ich hab mich zu viel in Gedanken betrachtet, ich habe die Worte zu wenig gesiebt,
Ich habe die andern zu wenig beachtet, ich hab meine Freunde zu wenig geliebt.

Ich bin ja auch stets viel zu offen gewesen, ich habe zuwenig an später gedacht,
Ich habe gelebt wie ein eigenes Wesen, ich hab es am Ende so schlecht nicht gemacht.